Le paradoxe du mot - 1

Il est des moments où les mots ne servent de rien. Ils ne vous sont d'aucun secours, d'aucune aide, d'aucun conseil. Les mots alors vous encombrent et vous confondent, vous enchaînent et vous entraînent dans des profondeurs abyssales. Dans ces moments-là, les mots se la ferment et se sont les poings qui vous tirent en avant. Il y a un temps pour tout. Mais quand vous vous apprêtez à cogner sourdement, à porter le coup qui, à coup sûr, fera le bruit sec et provoquera la douleur – à n'en pas douter – les mots viennent vous maudire. Ils brillent par leur absence, vous intiment que ce n'est pas comme ça que vous passerez à autre chose ; néanmoins ils ne sont pas là, les mots. Alors vous errez dans une espèce d'entre-deux catatonique contre vous-même : une présence-absence, une envie d'en découdre molle et indécise. Un peu comme si vous partiez, sur un coup de tête, pour un sprint de 10km – un sprint à en crever, disons-le – et que vous étiez freiné par la présence incongrue, à vos pieds, de pantoufles encombrantes. Et vous leur en voulez, aux mots. Vous auriez envie de les bâillonner, de leur faire fermer leur petite gueule, mais vous ne pouvez pas. Et vous redescendez en pression, parce que ce ne sont pas les mots le problème, non. Parce que le problème, c'est vous. Et comme une évidence, et parce que vous ne trouvez pas les mots, vous vous mettez à écrire. Voilà tout le paradoxe du mot.

March Hare

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